No se una de esas sigo siendo la colgada del primer correo que queria ser un frek viviendo en Palermo,jajaja.
Nunca fui mucho de nada.Pero indudablemente prefiero vivir dejando al poeta que se asome en un par de letras escribiendo desde mi compu y pudiendo pagarme un cafe en the coffe store y no vagabundeando por la calle florida.
No me resulta del todo obvio, siempre hay un atizbo de poeta en mis zapatos de Sarkany o en la cartera de Prune, y no puedo disimularlo ni abajo del jean de Rapsodia y la remerita de Paula.
Asi como el poeta tiene rasgos definitivamente snobs, y escribe, "tipo nada" sentado frente a lanote. Nada de plumas ni tintas, nada de hojas amarillentas arremolinandose en el patio de atras.
Te conoci llevando a mi hijas a un colegio de monjas chetito de Palermo, pasamos el verano en la playa tomando daiquiris en un parador.
Nos juntamos a poetizar el mundo en Oporto, Velvet, Martinez, tomando un capuccino de Burguer en el jardín Botanico del Señor Thais.
Martini en Taz o en Brujas,en Plaza Serrano, cafe Tortoni, la Plaza de las Artes, Recoleta, el Buenos Aires Design y la Iglesia de Nuestra Señora del Pilar.
No me puedo escapar mucho del molde aunque me haga la subersiva, adhiero al final a Macri y si viviera en Provincia de Narvarez me encantaría por lo top.
Siempre compraba "hecho en Buenos Aires" porque me daban lastima los homless y era progre leerla.
Eso soy yo tambien.
Mucho ruido y pocas nueces Lolita.

Al final seguiamos enredadas

Perfecto tu feedback, tan magico e irreal.Sublime, todopoderoso.
Que hilos nos unen, tan invisibles y elasticos,que podemos separarnos tanto y aun asi cuando pego un tironcito enseguida lo sentis?
Sos mi yin,te lo dije ya?
Extraño al poeta intensamente Lola,y te extraño a vos.
Extraño tu voz que se trepa en sus oidos despertandolo,extraño tus labios que lo despiertan besandolo, extraño tu mirada que lo define,extraño tus manos que delimitan sus contornos.
Extraño el significado que le das a mis palabras, extraño ser espontanea y que te sea tan natural. Estoy harta de justificarme y tratar de parecer normal.Porque? Si vos disfrutas de mi alter ego y de mi y jamas necesitaste ninguna explicación.
De veras tengo que resucitar al poeta. Me estoy volviendo tan frivola, mundana y banal.
Extraño llorar porque se me da la gana y que no preguntes porque.Porque sabes que vivo con el alma en carne viva y asi todo duele.
Duele el otoño, el ocaso y el ocre derramandose en las baldosas grises de Palermo viejo.
Duele el invierno, los vidrios empañados, los postigos descascarados.
Duele la primavera, el ruido de la lluvia en mi techo.
Duele el verano, el amanecer y el sol que se derrite en la linea del horizonte cada noche.
Duele una voz,duelen las manos,duelen los versos, duele el recuerdo, duele el deseo y la felicidad tan breve que apenas llega se esta escapando.
Disfruto de la carrera loca por sujetarla. Sudo en el afan de fotografiar la luna con mi mente en ese instante perfecto.
Me emociona una sonrisa, me desvanezco en un abrazo y me consumo en un te quiero.
Y no es de cursi, es de poeta.
O era,no se.
Ojala pudiera creer que sigue siendo.
Para tu alma.

Memory

Hace largo que no escribo en este blog. Ok, soy distante cortada y egoista, pero donde estas Lola? Porque no escribis? Realmente me cuesta escribir y mas sin feedback.
Creo que en realidad este blog se murio como las relaciones intensas que te prenden fuego y de a poquito se consumen.
La intensidad es tan breve, lo que queda nunca me sirvio, para eso tengo mi diaria. Mis hijas,mi laburo, mi ex, mi familia, mi casa, mi calle.
Te kiero.
Sin dudas te kiero. Pero tengo un agujero negro de nuevo, profundo en el alma, vacio y absoluto. Vacio de inspiracion, de pasion,de letras.
Sabes como me duele cuando seme escapa elpoeta y sabes como me duele cuando vuelve.
Pero se siente tan intenso. Sin el no soy casi nada.
Mi sicologa diria,porque me enrosoco con esto. Alfinal me gusta sufrir? toda esa madeja de emociones descarnadas. Y si será.
Extraño morirme y volver a nacer, extraño la tristeza infinita y la alegria exultante. Extrañomorirme de amor, querer matar de amor. Extraño...
Extraño al poeta.
Hace rato que se fué y ni idea Lola, nose donde anda, si mirando claraboyas se perdió.

Andara Lola,enroscado en alguna Santa Rita que se trepa por un patio de palermo viejo, entre las paredes humedas y descascaradas, desnudo secandose al sol.
Mirandose en una fuente de venecitas azules.

No se Lola.
Me acuerdo que a mi poeta le gustaba esta canción.
Una de esas si la escucho, vuelve conmigo.