Peregrinaje

Quizas sea eso Lola, un peregrinaje.
No se todavía hacia donde peregrino pero sn dudas es un camino zigzagueante. Me cuesta caminar derecha, y el sendero se bifurca a cada rato.
A veces me paro como hoy. Un ratito nomas.
Cuando era adolecente y la tristeza me retorcia el alma, agarraba una hoja y un lapiz y escribía todo lo que manaba.
Tan triste Lola, tan sola.
Eran letras despatarradas y tinta corrida de lagrimas.
Eran versos humedos que caian de a uno como el rocio de la mañana.
Y tan espontanemaente, se me escurria la angustia por los dedos.
No quiero volver a escribir asi, me atormenta y me lleva a un estado tan lejos de mi.
No puedo dominar mi espiritu poeta y se acurruca en la punta del sillon hecho un ovillo, y kiere llorar y no lo dejo.
No puedo permitirme ser la misma, otra vez tengo que exhorcizar esta alma.
No puedo detenerme a ver que siento, es peligrosa para mi, esta mente que se fuga y tiene alas.
Nada mas leo un verso de Alejandra Pizarnik para complacer la tristeza del poeta.

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas
aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.

Veronik